Silence des mots

Ce sont ces repas où la poussière semble se déposer sur vous si lentement, et si vite à la fois. Ces repas où chacun regarde son assiette en silence, sans lever, les yeux, avec cet épais silence qui étouffe le tic-tac de l’horloge. Où le sang bat à tes tempes plus fort que ton cœur, et ce silence, ce silence, assourdissant, qui remplit tout l’espace, impossible de faire le moindre le mouvement, ce silence où chaque bruit infime paraît résonner. Quand chacun s’efforce de ne pas lever la tête et de dévisager son voisin d’en face, la tête obstinément baissée. Ce silence, c’est le même que tu retrouves dans les salles de classes, où 31 têtes fixent sans voir un professeur, où toujours la poussière vole et t’asphyxie lentement. Il parle, il parle, et ces mots qu’il ouvre, dissèque, il leur sort les entrailles, les découpe, et le sang des mots jaillit. Ils sont si nombreux, agonisants, accrochés aux angles des fenêtres, rampant sur le sol entre les chaussures, cadavres rendant leur dernier souffle, se traînant à la recherche d’un lecteur qui essaierait de lire tout simplement, juste pour rêver, s’échapper… Ils se vengeront, sans doute, un jour, peut-être…. Les bistouris, les scalpels, les ciseaux et les surligneurs luisent, rouges, rouges, rouges…. Gouttes à gouttes, le sang s’écoule du sol jusqu’au plafond. La porte, la porte, la sortie, elle est là, on voit dehors, dehors avec sa boue et sa pluie, dehors… Tu te lèves, hésitante, tes pieds laissent des traces rouges sur le sol. Derrière toi reste un corps froid, dont le cœur bat au ralenti, les yeux vides, sourd. La porte, tu l’ouvres, et les murs te happent entre eux, la porte se renferme. Noir. Ta respiration. Les pierres froides qui suintent. A gauche, à droite. A droite, une lumière vacillante, tu avances, l’écho de tes pas. Des mots, des mots noirs et blancs, quelqu’un, quelqu’un qui se noie, un quelqu’un qui était assis il y a bien longtemps derrière un bureau, devant 31 têtes immobiles, que les mots noirs et rouges noient, il hurle, il hurle, les mots l’étouffent, il crache, les mots rentrent dans ses oreilles, son nez, partout. Il disparaît sous eux. Sur la vitre qui te sépare d’eux, tu vois la buée de ta respiration. La peur, la peur lâche, qui ronge l’estomac et empêche de respirer, la peur te saisit, vite, à gauche. Tes pas étouffés par la poussière, les grandes vitres sales qui laissent à peine filtrer la lumière, du papier, des milliers de feuilles de papier qui attendent qu’on les gratte et que les mots apparaissent. Ils sont déjà tous là, les mots passés, les mots présents, les mots futurs, à attendre que quelqu’un les découvre, et le vide résonne de leurs murmures impatients et furieux. Une autre porte, tout au bout. Noir, de nouveau. Le silence. Et tu les entends soudain qui arrivent. Tes démons, ceux que tu t’efforces d’oublier, de laisser derrière toi, qui s’effaçaient chaque jour un peu plus, mais que tu entendais encore parfois hurler dans tes rêves avant que le sommeil te prenne. Ils arrivent. Tu cours, tu cours, le plus vite que tu peux, tu sens leur souffle dans ton dos, tu cours, tu cours. Mais ta respiration siffle, l’air ne rentre plus, l’air entre, tu inspires, tu expires, profondément, mais c’est comme si tu ne respirais pas du tout. Tes poumons semblent se désagréger, chacune de leurs parcelles hurle de douleur avant de disparaître dans l’obscurité, si mal, si mal. Eux ils se rapprochent, ils t’ont rattrapée, ceux que tu voyais encore quand tu restais seule trop longtemps, quand de nouveau tu n’arrivais plus à parler, à aligner les mots, ils ne te lâcheront plus jamais, jamais. Tu trébuches, tu tombes sur la pierre froide, la douleur, et ils sont là.

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à samedi prochain...

J'a-dore.

Cet espèce de délire halluciné parfaitement décrit, cette impression de tourbillon dément, d'oppression muette... Ca coule tout seul, tout naturellement, ça se lit dans un souffle. Et le titre est tout simplement merveilleux.

J'a-dore. Vraiment.

Hiraeth a écrit:

Il parle, il parle, et ces mots qu’il ouvre, dissèque, il leur sort les entrailles, les découpe, et le sang des mots jaillit. Ils sont si nombreux, agonisants, accrochés aux angles des fenêtres, rampant sur le sol entre les chaussures, cadavres rendant leur dernier souffle, se traînant à la recherche d’un lecteur qui essaierait de lire tout simplement, juste pour rêver, s’échapper… Ils se vengeront, sans doute, un jour, peut-être….

Je voudrais pas avoir l'air d'insister mais... c'est tout de même énorme.

Clair ! Ce passage là est une de mes préférés aussi !

J'ai l'impression que notre petite Tiph' a passé un level ! J'ai trouvé l'écriture beaucoup plus ... enfin moins ...

Plus personnalisée quoi !

Un style personnel ! Moins commun !

Voilà !

Bref : j'aime !

Continue comme ça !

Level 2 même joueur joue encore !


Continue ma grande tu nous surpasseras tous... tu le fais déjà...

Comme je te l'ai dit tout à l'heure, je trouve que c'est un texte comme toi seule sait en faire... La fuite et le sang amenant la fin irrémédiable... et puis les mots...

La citation de Antigone est le meilleur de ton texte mais le tout est formidable j'adore.

Tiph is back, et c encore mieux qu'avant !!! Génial

waouw waouw

J'adore j'adore... Je cours avec le texte. Bravo!!

Candleinthestorm a écrit:

Clair ! Ce passage là est une de mes préférés aussi !

J'ai l'impression que notre petite Tiph' a passé un level ! J'ai trouvé l'écriture beaucoup plus ... enfin moins ...

dis tout de suite que c'était nul avant




nan ça me fait vraiment super plaisir tous vos commentaires merci de l'avoir lu

ce texte est tout simplement genial! j'aime beaucoup le passage cité par antigone, lui , alors la, je l'adore plus encore que tout le reste! tu eecris super bien!!